maga.helada

Elle est encore plus dans sa bulle que d'habitude. Elle a du mal à émmerger pour voir ce qui l'entoure. Elle n'a pas mal, non. Elle est juste vide, complétement vide. Elle se noie des ses livres. Pense à Eux. Et tente de L'oublier, Lui. Elle s'est découvert une passion pour la poésie. D'amour, principalement. Elle aime entendre les mots sonner à ses oreilles. Elle apprécie ces sonorités qui l'emmène au loin, dans un nouvel Ailleurs, où Il n'est pas là. Parce qu'elle a tant besoin d'oulier qu'elle L'aime encore. Et que Lui, non. Et que à cause d'elle. Elle passe d'un état d'esprit à l'autre. Parfois, rien de sa faute, mais plutôt de sa faute à Lui. D'autre fois, c'est le contraire. Parfois elle rit sans s'arrêter. Et d'autre elle pleure sans s'arrêter aussi. Logiquement, ça ne devrait être qu'un sale souvenir dans quelque temps. Du moins la fin. Car le début, elle le gardera dans le côté des bons souvenirs. Même si pour l'instant, elle ne préfére pas penser aux moments merveilleux qu'elle a passé avec Lui. Parce que se sont eux qui lui font si mal.
Elle préfére se dire que tout est pour le mieux. Que tout n'aurait fait qu'empirer. Elle a du mal. Peut être qu'un jour, quelqu'un l'acceptera comme elle est. Avec ses doutes, et son mauvais caractère.