C'est bon là, je craque.
Peut être que je me plains tout le temps, et que j'énerve. Peut être que je suis absolument insupportable, et vraiment ennuyante. Mais voyez vous, je n'en peux plus. Pourquoi c'est moi et ma mère qui devons faire tenir la maison debout ? Pourquoi mon père retombe en dépression pile à ce moment là ? Va-t'il encore menacer de se tirer une balle dans la tête ou de se pendre dans la cave devant nous, ses propres enfants ? Pourquoi ma soeur a la santé si fragile, qu'elle en devient dépressive et qu'elle pose plein de problèmes ?
Pourquoi est ce moi, du haut de mes 17 ans, avec ma névrose, ma dépression, mes envies de suicide, mon anorexie et ma fatigue, qui doit rassurer mon propre père ? Pourquoi c'est moi qui doit tout passer sous silence, faire comme si tout allait bien pour tenir cette famille debout ? Pourquoi c'est moi et ma mère, qui devons trouver des solutions pour les problèmes d'argent familiaux ? Pourquoi c'est moi qui doit contenir ou le plus souvent subir les colères de ma mère ? Pourquoi c'est moi, qui doit toujours faire fi de mes envies pour privilégier celles de ma famille ?
Je n'en peux plus, vous savez. Je suis fatiguée, lassée, exténuée. Plus rien ne me donne un réel plaisir, ça fait longtemps que je n'ai pas eu un réel pur moment de bonheur ou de sérénité. Parce que dans le fond, il y a toujours cette petite voix qui me rappelle que je suis la grande, que je dois assumer, que je dois être parfaite, que je dois encore maigrir, accessoirement. J'ai besoin d'une épaule sur laquelle me reposer. J'ai besoin d'amour, de tendresse, de compréhension. J'ai besoin d'aide.
Je sombre.
Je rechute.
Je ne tiendrai plus très longtemps.
